Det var aldrig min plan at blive stedmor. Da jeg mødte Daniel, trådte hans syvårige datter, Freja, stille og forsigtigt ind i mit liv, som om hun hele tiden overvejede, om det var trygt at stole på mig. Hendes biologiske mor var forsvundet flere år tidligere og havde valgt et andet liv, og jeg prøvede aldrig at erstatte hende. Jeg var der bare. Jeg smurte madpakker, præcis som Freja kunne lide dem, lærte at flette hendes hår uden at hive, og arbejdede over for at finansiere bøjle, lektiehjælp og de hobbyer, hun senere droppede. Jeg kom til hver eneste koncert og kamp, og når Daniel sagde, at Freja var heldig at have mig, svarede jeg altid, at det var mig, der var den heldige.
Alt ændrede sig den dag, Daniel pludselig døde af et hjertestop. Freja var kun seksten, og sorgen ramte hende som en storm. Jeg holdt om hende gennem skrigene og tavsheden, passede på hende, når hun knap nok spiste, og lå vågen om natten for at lytte efter hendes skridt af frygt for, at hun ville segne under vægten af sin smerte. Fra den ene dag til den anden blev jeg hendes eneste forælder – men aldrig juridisk. Jeg adopterede hende ikke, ikke fordi jeg ikke ville, men fordi jeg troede på, at kærlighed ikke kræver formaliteter, og fordi hendes mor stadig levede et sted. Jeg valgte Freja hver eneste dag, selv da hun blev ældre og begyndte at skabe sit eget liv.
På hendes attenårs fødselsdag virkede alt normalt. Jeg krammede hende før arbejde, sagde jeg elskede hende og lovede, at vi ville fejre hende senere. Da jeg kom hjem om aftenen, fandt jeg min kuffert stående på verandaen. En seddel med Frejas sirlige håndskrift forklarede, at jeg ikke længere måtte gå ind i huset. Mine hænder rystede, og panikken opslugte mig fuldstændigt. Jeg ringede til hende med det samme, desperat efter svar, og hun bad mig møde hende på en ukendt adresse to byer væk. Jeg kørte dertil, lammet af angst, mens jeg gennemgik hver eneste fejl, jeg kunne have begået i de sidste elleve år.
Adressen førte mig til en lille salon i nærheden af lufthavnen. Freja stod udenfor og ventede nervøst. Da hun så mig, krammede hun mig tæt og rakte mig en kuvert med to flybilletter og et kort. I det takkede hun mig for hvert eneste offer, jeg havde gjort – fordi jeg blev, fordi jeg valgte hende, og fordi jeg aldrig bad om noget til gengæld. Hun forklarede, at hun med en del af sin arv, sine opsparinger og det diskrete arbejde, hun havde passet i et år, havde planlagt en rejse til mig – den rejse, jeg altid talte om, men aldrig tog på.
Før vi fløj, insisterede hun på, at jeg fik en klipning og en ansigtsbehandling, som jeg havde udskudt i årevis, og mindede mig om, at jeg også var vigtig. I lufthavnen trykkede hun min hånd og sagde, at jeg ikke var hendes stedmor – jeg var hendes mor, af frit valg, af kærlighed, gennem hver eneste dag, hvor jeg havde været der. Da vi gik side om side gennem sikkerhedskontrollen, gik det op for mig, at jeg for første gang i over et årti endelig gav mig selv lov til at hvile, at blive passet på og til at tro på, at jeg måske – bare måske – havde gjort noget rigtigt.